Passo a passo eu posso te escrever... Será? Não sei se entendes se quero escrever ou te escrever, pois o último de tudo o que eu escrever de você, já é velho... Seu combustível é o mesmo, mas quando queima, a fumaça exalada já esta em outro lugar, carregado por outro vento, de uma outra maré, criando outros desenhos como se fossem nuvens, mas sem o tempo de imaginar o seu desenho, porque sua vida é mais longa do que a alma de uma borboleta que vive poucas horas e consegue traçar o desenho de seu combustível queimado, por enxergar mais e viver menos.
(Mázzar)
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